Meu jardim

O centro de SP é o meu jardim. Um canteiro mal cuidado, com plantas concretadas, caules, folhas, flores submersas no asfalto, incrustadas sob as fachadas antigas, a minha educação pela pedra. Passeio devagar, acariciado pelos esbarrões dos cotovelos apressados e pela brisa da fumaça dos cigarros dos funcionários. Sem nenhum cansaço, sento-me em um banco coberto de folhas mortas e cruzo as pernas. Delicio-me com o fedor da merda dos pássaros e essa estranha desordem harmônica. Fico a mirar o nada, planto o caos no meu coração.